Não existem pessoas que resolvem se tornar escritores... A vida que escolhe quem virá a se tornar escritor... Pouca vida social, muita cobrança, pouco tempo, falta de dinheiro... Os amigos nós contamos nos dedos. Trabalho exaustivo de vinte e quatro horas por dia sem adicional noturno e salubridade. Somos péssimos e ótimos em relacionamentos amorosos, gostamos de nos envolver, de sentir muito mais que apenas um prazer. Namoramos, não ficamos nem temos meros “rolos”, por isso sofremos quando termina.
Alguns podem até beber, mas é bem de vez em quando, por que muitas vezes enchemos a cara para esquecer os espaços vazios dentro de nós, mas sem gastar muito, nossa tolerância é péssima. Gostamos de ler e ficar reclusos, dedos enxeridos nos afeta muito, afinal, nossos pais já fazem esse papel. Muitas vezes não dormimos bem, ficamos pensando em novas experimentações, laboratórios mentais, que nos levam a pequenos ou extensos bloqueios criativos, como se fosse uma TPM de escritor.
Somos as pessoas com o maior número de experiências possíveis, mas isso não quer dizer que temos todas elas na flor da pele, nossos personagens as vivem, sabemos o que é um estupro, um incesto, um assassinato, um sonho, um amor, um carinho, uma perda e muito mais que vai além do sentir na pele. E o engraçado de tudo isso é que tem muita gente que vem discordar, se diz superior e não crê no escritor.
A pena de nós mesmo bate forte muitas vezes, a vontade de sumir cresce, então escrevemos a ponto de faiscar a tinta, de fazer petrificar tinta fresca.
Já me perguntaram se eu incentivaria alguém a escrever, já disse que sim algumas vezes, mas no fundo a resposta será sempre “não”, afinal a vida de escritor é desfavorável, nem todo ser humano suportaria conviver com fantasmas em sua mente, e não menos ter que tomar precauções para não ser controlado por estes fantasmas.
Leremos para fugir, escreveremos para lembrar que poderíamos ser diferentes, é a nossa maldição.
